Pornographique moi (c)
1. Фандом - Das Ich
2. Пейринг - нету как такового
3. Рейтинг - R-13, наверно
4. Жанр - Сонгфик на "Des Satans neue Kleider"
5. Комментарий - Сама не знаю, что выродилось... начало рождаться пару дней назад, правда - с конца. А сегодня написалось начало... И еще, автор знает, что она истерично пишет, потому и тех, кто решит почитать, предупреждает: осторожно, истерично написано.
6. Предупреждение -
7. Дисклеймер - всё неправда.
Neue Kleider
читать дальшеХолодный свет. Растекается бликами по металлу. Четыре обитые металлическими листами стены – пол - потолок. Я сижу под одной единственной лампой дневного освещения, вмонтированной в потолок, на одном единственном металлическом табурете, чьи ножки приварены к полу. А вот к полу ли? Может, это стена? И лампа вмонтирована в стену напротив? Как узнать? Как понять, где я?... Что – я? Никак. Есть лишь куб. Только он имеет значение. Он – мир. Я – часть его, важная часть: стержень в аккумуляторе.
Я жду. В комнате без окон и без выхода. Но с входом. Я знаю, кто-то придет. Я чувствую, как секунды становятся минутами, минуты часами, а часы – днями. Ты придешь. Я не верю, я – знаю. Маленькая девочка с глазами из свинца.
Ты приходила ко мне, когда я только… что? Родился? Появился на свет? Был создан? Когда я… начался. Я сидел на этом же стуле под этой же лампой, а ты стояла напротив, в белом платье и с букетом белой сирени в руках. Белый… меня устраивает белый. Белый – это цвет блика на металле, это цвет блика в твоих глазах. Ты смотрела на меня, а я на тебя. Ты ни разу не произнесла ни слова – только смотрела. От твоего взгляда я чувствовал, что температура в моем теле повышается. Я знал, что во мне нарушались какие-то процессы: мой мозг фиксировал химические реакции, которых не должно было быть при тех условиях окружающей среды, которые показывали датчики. Система охлаждения едва справлялась. А ты – смотрела на меня и не уходила. И тогда – я не выдержал, закрыл глаза. И ты ушла. Растворилась в лучах искусственного осветителя, пробивающихся сквозь мои закрытые веки.
А ведь я так и сижу с тех пор с закрытыми глазами. Я жду тебя. А ты не приходишь. Я хочу увидеть тебя. Я хочу увидеть твое белое платье, цветы и блики металла в твоих слишком взрослых для маленькой девочки глазах. Я вижу стены куба, я вижу лампу, даже сквозь закрытые веки, но я не вижу тебя. Но разве можно видеть с закрытыми глазами? Нет. Значит, изображение комнаты просто отпечаталось в моей памяти за долгие часы-дни-столетия моей – жизни? - здесь. А твое изображение – нет. Пытаюсь вызвать его в памяти, восстановить из КЭШа, и вставить в изображение комнаты. Не выходит. Система выдает ошибку. Следующий шаг алгоритма? - Что делать? Ввод данных, анализ, результат: «Открыть глаза». Логическая цепочка проста – если я не видел, как ты уходила, значит ты все еще здесь… рядом со мной.
Выполнение операции. Непростительно долго…
Глаза открыты.
Белое платье девственницы.
Процессы неподконтрольны. Ошибка. Ошибка. Ошибка. Обращение к серверу невозможно.
Почему ТЫ в нем? Изломанный человечек. Неправильный, гротескно-искореженный, как избитый пулями каменный идол.
Где она?
Что есть ты?
Худой, резные мускулы играют под кожей. Ты - четкий, до безумия, контур тени в дожде… или – в раскаленном дрожащем от пламени воздухе? Делаешь шаг. Твои мышцы слегка напрягаются. Белая ткань мягкая, слишком нежная, трещит по швам на твоей груди. Твое карминно-красное тело вырывается из белизны платья, как рана из кожи. И белый отступает, тает, словно снег и сползает вниз, по твоему змеино-гибкому телу. Пышная белая юбка гниет у твоих ног, превращаясь в мутную грязь ржавчины. Гниль распространяется дальше, растекается вирусом по микросхеме пола, по стенам. И чернеет, умирая.
Веки обожжены твоей темнотой, изломаны от злых укусов кислоты-света. Удар. Ощущение падения. Странный звук рвущихся проводов и сминаемых металлических листов пола. Ржавчина вплавляется в тело, вкручиваясь болтами в виски и в губы. Твой поцелуй. Забирает остатки воздуха из моих вентиляционных камер. Я слышу, как внутри лопасти вентилятора меняют направление. Они гонят воздух прочь из меня, создавая вакуум. Внутренности переворачиваются. Я знаю, так трещат мышечные связки и так звенит леска нервов. Мое сердце все сильнее сжимается этой жесткой сеткой совершенных проводников. Втянутая до предела диафрагма рождает странный скрип, так схожий со скрипом поршня в двигателе. Это то, что называется – музыка?
Твои губы жесткие и мятые, как искореженные листы железа подо мной. Слишком холодные. Твой рот – маленькая дырочка в корпусе шаттла, через которую, ломая и уродуя, меня вытягивает в спокойную мертвость открытого космоса. Прочь из этого гниющего ржавчиной мира! Воздуха нет. Удивленно хлопаю глазами. Медленно, будто кто-то прокручивает пленку покадрово. Все медленнее… медленнее…
Секунда – воздух, кажущийся сейчас обогащенным кислородом, врывается в то, что было моими губами. Секунда – это слишком много - без тебя.
И вот - горячая упругость во рту. Безумно пульсирующая. Яростная, как вопль сигнализации во время воздушного налета. Ощущаю губами странную поверхность, слишком раскаленную, чтобы быть пластиком, слишком мягкую, чтобы быть металлом. Глубже. В глотку. Резко. Безусловно. Еще и еще. И вот - липкая ртуть катится комьями по глотке, заполняя меня. Соленая-металлическая. Меня рвет изнутри. И тут же рваные раны стягиваются тонкой ржавой корочкой. Эти гвозди застревают в проводах нервов, освобождая контакт. Взрыв. Каждая кристаллическая решетка клеток мира разрушается, ржавея. Как заржавели свинцовые гвозди моих-твоих радужек. Как поржавело твое белое платье от моей крови. Ржавчина разъедает меня изнутри. Выплескивается изо рта. Ты брезгливо отступаешь в сторону, не сводя с меня холодных, но уже мутных глаз. Вытираешь мою ржавчину со своей плоти. Брезгливо? И – улыбаешься. Улыбка – контрольный выстрел. Лампа дневного освещения вспыхивает и гаснет.
Ты знаешь, у тебя завтра будет новое платье…белое-белое…
Ты знаешь, у меня не будет ничего.
2. Пейринг - нету как такового
3. Рейтинг - R-13, наверно
4. Жанр - Сонгфик на "Des Satans neue Kleider"
5. Комментарий - Сама не знаю, что выродилось... начало рождаться пару дней назад, правда - с конца. А сегодня написалось начало... И еще, автор знает, что она истерично пишет, потому и тех, кто решит почитать, предупреждает: осторожно, истерично написано.
6. Предупреждение -
7. Дисклеймер - всё неправда.
Neue Kleider
читать дальшеХолодный свет. Растекается бликами по металлу. Четыре обитые металлическими листами стены – пол - потолок. Я сижу под одной единственной лампой дневного освещения, вмонтированной в потолок, на одном единственном металлическом табурете, чьи ножки приварены к полу. А вот к полу ли? Может, это стена? И лампа вмонтирована в стену напротив? Как узнать? Как понять, где я?... Что – я? Никак. Есть лишь куб. Только он имеет значение. Он – мир. Я – часть его, важная часть: стержень в аккумуляторе.
Я жду. В комнате без окон и без выхода. Но с входом. Я знаю, кто-то придет. Я чувствую, как секунды становятся минутами, минуты часами, а часы – днями. Ты придешь. Я не верю, я – знаю. Маленькая девочка с глазами из свинца.
Ты приходила ко мне, когда я только… что? Родился? Появился на свет? Был создан? Когда я… начался. Я сидел на этом же стуле под этой же лампой, а ты стояла напротив, в белом платье и с букетом белой сирени в руках. Белый… меня устраивает белый. Белый – это цвет блика на металле, это цвет блика в твоих глазах. Ты смотрела на меня, а я на тебя. Ты ни разу не произнесла ни слова – только смотрела. От твоего взгляда я чувствовал, что температура в моем теле повышается. Я знал, что во мне нарушались какие-то процессы: мой мозг фиксировал химические реакции, которых не должно было быть при тех условиях окружающей среды, которые показывали датчики. Система охлаждения едва справлялась. А ты – смотрела на меня и не уходила. И тогда – я не выдержал, закрыл глаза. И ты ушла. Растворилась в лучах искусственного осветителя, пробивающихся сквозь мои закрытые веки.
А ведь я так и сижу с тех пор с закрытыми глазами. Я жду тебя. А ты не приходишь. Я хочу увидеть тебя. Я хочу увидеть твое белое платье, цветы и блики металла в твоих слишком взрослых для маленькой девочки глазах. Я вижу стены куба, я вижу лампу, даже сквозь закрытые веки, но я не вижу тебя. Но разве можно видеть с закрытыми глазами? Нет. Значит, изображение комнаты просто отпечаталось в моей памяти за долгие часы-дни-столетия моей – жизни? - здесь. А твое изображение – нет. Пытаюсь вызвать его в памяти, восстановить из КЭШа, и вставить в изображение комнаты. Не выходит. Система выдает ошибку. Следующий шаг алгоритма? - Что делать? Ввод данных, анализ, результат: «Открыть глаза». Логическая цепочка проста – если я не видел, как ты уходила, значит ты все еще здесь… рядом со мной.
Выполнение операции. Непростительно долго…
Глаза открыты.
Белое платье девственницы.
Процессы неподконтрольны. Ошибка. Ошибка. Ошибка. Обращение к серверу невозможно.
Почему ТЫ в нем? Изломанный человечек. Неправильный, гротескно-искореженный, как избитый пулями каменный идол.
Где она?
Что есть ты?
Худой, резные мускулы играют под кожей. Ты - четкий, до безумия, контур тени в дожде… или – в раскаленном дрожащем от пламени воздухе? Делаешь шаг. Твои мышцы слегка напрягаются. Белая ткань мягкая, слишком нежная, трещит по швам на твоей груди. Твое карминно-красное тело вырывается из белизны платья, как рана из кожи. И белый отступает, тает, словно снег и сползает вниз, по твоему змеино-гибкому телу. Пышная белая юбка гниет у твоих ног, превращаясь в мутную грязь ржавчины. Гниль распространяется дальше, растекается вирусом по микросхеме пола, по стенам. И чернеет, умирая.
Веки обожжены твоей темнотой, изломаны от злых укусов кислоты-света. Удар. Ощущение падения. Странный звук рвущихся проводов и сминаемых металлических листов пола. Ржавчина вплавляется в тело, вкручиваясь болтами в виски и в губы. Твой поцелуй. Забирает остатки воздуха из моих вентиляционных камер. Я слышу, как внутри лопасти вентилятора меняют направление. Они гонят воздух прочь из меня, создавая вакуум. Внутренности переворачиваются. Я знаю, так трещат мышечные связки и так звенит леска нервов. Мое сердце все сильнее сжимается этой жесткой сеткой совершенных проводников. Втянутая до предела диафрагма рождает странный скрип, так схожий со скрипом поршня в двигателе. Это то, что называется – музыка?
Твои губы жесткие и мятые, как искореженные листы железа подо мной. Слишком холодные. Твой рот – маленькая дырочка в корпусе шаттла, через которую, ломая и уродуя, меня вытягивает в спокойную мертвость открытого космоса. Прочь из этого гниющего ржавчиной мира! Воздуха нет. Удивленно хлопаю глазами. Медленно, будто кто-то прокручивает пленку покадрово. Все медленнее… медленнее…
Секунда – воздух, кажущийся сейчас обогащенным кислородом, врывается в то, что было моими губами. Секунда – это слишком много - без тебя.
И вот - горячая упругость во рту. Безумно пульсирующая. Яростная, как вопль сигнализации во время воздушного налета. Ощущаю губами странную поверхность, слишком раскаленную, чтобы быть пластиком, слишком мягкую, чтобы быть металлом. Глубже. В глотку. Резко. Безусловно. Еще и еще. И вот - липкая ртуть катится комьями по глотке, заполняя меня. Соленая-металлическая. Меня рвет изнутри. И тут же рваные раны стягиваются тонкой ржавой корочкой. Эти гвозди застревают в проводах нервов, освобождая контакт. Взрыв. Каждая кристаллическая решетка клеток мира разрушается, ржавея. Как заржавели свинцовые гвозди моих-твоих радужек. Как поржавело твое белое платье от моей крови. Ржавчина разъедает меня изнутри. Выплескивается изо рта. Ты брезгливо отступаешь в сторону, не сводя с меня холодных, но уже мутных глаз. Вытираешь мою ржавчину со своей плоти. Брезгливо? И – улыбаешься. Улыбка – контрольный выстрел. Лампа дневного освещения вспыхивает и гаснет.
Ты знаешь, у тебя завтра будет новое платье…белое-белое…
Ты знаешь, у меня не будет ничего.
@музыка: Das Ich, Skorbut
@настроение: автор тупит, как всегда.
-
-
03.04.2008 в 17:46-
-
03.04.2008 в 18:00-
-
03.04.2008 в 18:04просто "лицом к лицу лица не увидать"
перегруз образами, я это тебе уже на дайре говорила.
-
-
03.04.2008 в 18:55-
-
03.04.2008 в 19:09-
-
04.04.2008 в 15:39неудачнаяпопытка сделать контраст между мыслями целой менш-машины и машины поломанной. Ну не вышло, так не вышло. Я уже привыкла.-
-
25.06.2008 в 21:25-
-
25.06.2008 в 21:36-
-
26.06.2008 в 13:01-
-
26.06.2008 в 13:33-
-
26.06.2008 в 13:41но и мне тоже видны самые примитивные пласты идеи-любовь как ошибка программы,как Большой взрыв,смерть+перерождение,а девочка в белом платье это вообще задолбавшая всех мировая душа и вечная женственность,или ангел-хранитель...
-
-
26.06.2008 в 13:44интересное видение) но у меня это была всего лишь Девочка в Белом Платье, которая потом
Штэфомстала. Собстно, это было два воплощения Дьявола.