Море

[german-gothic-slash]

1. Фандом - Skorbut
2. Пейринг - собственно, нет…
3. Рейтинг - G
4. Жанр - ангст
5. Комментарий - Знаю, что ни к какому морю никто не ездил. И что Йорг вполне мб в Америке… Может, оно и к лучшему. Корче, просто мне так выдумалось. Цель не в том, чтобы обосновать события, а чтобы более описать характер главного героя так, как я его вижу.
6. Предупреждение -
7. Дисклеймер - всё неправда, никакой выгоды не извлекаю.



Море

Как давно я видел море? Пару дней назад? Месяц? Год? Или – вообще вижу впервые?..

Невысокий мужчина в черном пальто длинной чуть за колено стоял на каменистом берегу. Взгляд его скользил по кажущейся такой спокойной сейчас водной глади. Темной и какой-то металлической. В ней не отражалось ни облаков, ни солнца. Потому что их не было. Было лишь сизое покрывало тумана, которое давило сверху, укутав собой небо… утопив солнце. Мужчина взглянул на часы марки Ролликс. Уже 3 часа пополудни. Он зябко поежился, и поправил длинный черный шарф на шее.

Три часа… а кажется, будто сумерки. Или напротив, ранее утро. Предрассветные часы. Те самые, в которые так сладко спится. Я сплю?

Несколько внезапных ледяных уколов убедили его в обратном. Он стоял слишком близко к воде. Холодные и соленые капли коснулись его лица.

Ветер здесь всегда приходит внезапно… Вот – полный штиль. И вдруг – ледяной порыв толкает в грудь, будто пытаясь отбросить от воды. Так и норовит протащить по камням и оставить на растерзание этим дико кричащим белым птицам.

Мужчина чуть поморщился, и поправил очки в прямоугольной тонкой оправе. Белые чайки то взмывали ввысь, то вдруг стремительно неслись к водной глади.

Разобьются?..

Но – нет. Несмотря на кажущуюся твердость, обсидиановая поверхность моря была все-таки водой. Птицы хватали рыбу, и снова продолжали свой полет.

Куда? В никуда… И я лечу с вами…

Мужчина усмехнулся чуть кривовато. Жесткие складочки прорезали его лицо, словно волны на море. Стальные глаза его казались сейчас кусочками неба. Такие же непроницаемые. И - холодные. Вдруг он заметил странный блеск в воде, почти у своих ног. Он наклонился и вгляделся. Маленький серебристый крестик на цепочке. Зацепился за камушек. Мужчина снял черную кожаную перчатку и опустил руку в ледяную воду. Холод мгновенно побежал от кисти к предплечью и выше. К горлу. Забрался в воротник и пополз вдоль позвоночника вниз, будто пытаясь проникнуть в сердце.

Ты говорил, что я холодный… Ты говорил, что мне все равно. Что мне плевать на группу. И вообще – на все плевать.

Йорг Хеттнер напрягся и резко выпрямился. Лицо его было спокойным. Как всегда. Только сейчас оно чуть походило на маску. Было что-то неестественное в этом спокойствии. Вдруг, губы его снова растянулись в улыбке. Привычно-вежливой. И немного ломанной.

Твое право. Считай как хочешь…

Мысли замерли. Лицо Гера Хеттнера стало тверже, а улыбка натянутей. Он ждал ответа. Но… Едва начавшийся диалог с воображаемым собеседником зашел в тупик. Последнее слово всегда было за ним, за ним, за Йоргом Хеттнером… Даже если он не хотел этого…
«Считай как хочешь…» - эта фраза – его жизнь. Холодная? Твердая? Нет. НЕТ! Живая и гибкая. Осторожная, словно кошка.

Просто скажи, что ты не хочешь ТАК считать… Просто_скажи.

«Йорг всегда умел находить подход к людям. Ладил со всеми легко. Мог выслушивать их часами с вежливой, заинтересованной улыбкой. Мог уговорить на любое дело. Мог отказать так, что человеку не придет в голову ни обижаться, ни просить снова. Он легко лавировал между людьми, словно лодка, избегая как верхушек, так и оснований айсбергов. Лодка с совершенной системой контроля и навигации. Миниатюрный стальной ледокол.»

Всегда?.. Легко?.. Стальной?..
Ты не прав. Не всегда. Не легко. И не стальной. Знаешь, как трудно было научиться? Год за годом… еще со школы. Я сам ковал себя. Ошибался. Проигрывал. Система навигации давала сбои. Но я совершенствовался. До тех пор, пока не пришел ты. Это ты – ледокол, только ловко спрятанный в мягкую шкурку плюшевого медведя. Ты такой непосредственный. Такой прямой. Такой наивный. И глупый. Да, ты глупый. Ты споришь со мной. Ты всегда споришь со мной. Но – все-таки соглашаешься. Да. Последнее слово всегда за мной. Ты поэтому нашел ее? Да? Потому что ОНА позволяла тебе ставить точки над ü?

Опять ожидание ответа. Пальцы в черной кожаной перчатке теребят кисти на шарфе. Чуть нервно. Совсем чуть-чуть…
Ожидание затягивается. Молоко над головой становится свинцом. Ветер усиливается, треплет гладкую прическу моря. Но он не замечает этого. Он смотрит лишь на крестик в своей руке. И на тонкую нить цепочки, паутинкой скользящей между пальцев.

Ты не ответишь. Потому что я не спрашивал? Считай как… хочешь. Ее уже не вернуть. Я убил ее одним точным выстрелом прямо в висок. Даже контрольный не понадобился…

Улыбка сходит с губ. Будто выцветая… И тут же появляется в глазах. Вдруг ставших неожиданно горячими, словно угли.

Где она? Ты спрашиваешь! Надо же… Но, откуда мне знать? О путях души науке ничего не известно. А тело – уплыло куда-то. Я не следил. Опять молчишь?

Вдруг маска улыбки сменяется гневом. Глаза его опасно прищуриваются.

Да идите вы все к черту!

Он размахивается. Слабая серебристая искорка пронзает темнеющее небо и тонет в черной воде. Тело его расслабляется. Он безвольно опускается на камни. Маска на лице Йорга будто трескается от сотен колючих капель. Холодные волны лижут колени. Очки тут же покрываются мелкой изморосью. Он устало закрывает глаза, снимает очки и кладет в карман.

Все…

Темнота постепенно становится все более влажной. И неприятно живой. Тени толпятся в ней. Они ждут. И Она – ждет…
Йорг медленно открыл глаза. Размытые темнеющие контуры несмело вползали в сознание.

Красиво… Но как-то неуютно.

Отстраненно подумал Йорг. И вдруг почувствовал вибрацию в кармане. Он не сразу понял, что это. Природная красота душила все прочие мысли. Мысли. Но не инстинкты. Его рука ловко скользнула в карман. Извлекла черный блестящий предмет, чем-то похожий на камень, только слишком геометрически-точный… Верхняя плоскость отъехала в сторону и слабо засветилась. Прежде чем инстинктивно ткнуть кнопку с изображением зеленой телефонной трубки, взгляд его заметил надпись на экране «Дани»… Всего доля секунды… то время, что мысль бежала по проводам нервов… показалась вечностью.

Она. Так близко. Стоит, склонившись над столом. Боком ко мне. На виске пульсирует голубая жилка. Еле заметно. Эта пульсация выводит меня из себя. Странно. Такого раньше не было. Рука сама скользит к ящику стола, открывает его и сжимает рукоять. Плотно. Слишком… До боли. Стиснутые зубы тоже будто трещат. Вдруг -темнота. Хлопок. Что-то горячее капает на лицо… Соленое. Черт… Плеск весел. И черное. Сзади. Справа. Слева. И впереди…

- Хётти? Эй, Хётти! Алло! Ты где там?! АЛЛО!

Голос, доносящийся из трубки гремит у уха. Такой знакомый…

-А… да… я слушаю.

Не узнаю свой собственный. Хриплый. И какой-то вымученный.

-Эй! Да что с тобой? Ты в порядке? Хётти!
- Я? Да… Я просто… А что ты хотел?
- Эээ… хотел позвать тебя поужинать с нами. Но ты, видно заболел… я не…

С… нами? Господи… мысли текут так медленно.

- Она с тобой?
- Ну да. Вот… уже час от плиты не отходит. Хочет нас порадовать. Давай все-таки…
Приезжай! Отметим поездку в… этот… как его…
- В Минск.

Названия, имена, даты, слова, ноты, цифры. Память у меня отличная.

- Ну не важно… - на том конце «провода» раздался добродушный смех. – Ты приедешь?
- Да.

Само вырвалось. Не может быть! Так резко. И как-то грубо.

- …дда… я только переоденусь. Часа через два буду.

Так гораздо лучше. Вежливо. И немного устало.

- Здорово! Мы ждем.

Мы… ждем…

Был странный день. Как и все дни здесь… В этой «сумеречной зоне», как это место шутливо называл Даниэль… в небольшом городке возле Белого моря, чья вода по цвету больше напоминает смолу.

Маленький мирок больших парадоксов… Ранняя весна здесь слишком походит на позднюю осень. Утро – на вечер, а вечер на день… А сны слишком реальны, чтобы быть снами…

Герр Хеттнер зябко поежился. Он сам не заметил, как надел очки, встал, отряхнулся, и направился к машине, оставляя за собой мокрые следы…

08.02.2008