Я жду

[german-gothic-slash]

1. Фандом: Dreadful Shadows -> Zeraphine
2. Пэйринг: нет
3. Рейтинг: G
4. Жанр: ангст, POV Нормана
5. Комментарий:
6. Предупреждения:
7. Дисклеймер: ни на что не претендую, всего лишь плод моего воображения

В Dreadful Shadows я освоился быстро, хоть и пришёл туда только в 1996м. Меня устраивает работа в этой команде, но есть кое-что, вернее, кое-кто, оказывающий на меня странное воздействие. Это Свен Фридрих.
Мы быстро нашли с ним общий язык, но меня до сих пор удивляет противоречивость его характера. Он вообще удивительный…
Чёрт, ну вот о чём я думаю?! Ну прямо как какая-то школьница…
Мне трудно в этом признаться даже себе, но… чувства у меня к этому парню явно не дружеские. Аж сердце замирает каждый раз, когда он приятельски хлопает меня по плечу или приобнимает. Как глупо-то…
Всегда считал себя натуралом, а теперь даже не знаю, что и думать. Потому что и не думается ни о чём больше, кроме его случайных прикосновений.
Мы сидим за столом, компания большая (многих я вижу впервые). Свен сидит рядом, с боку стола, я с торца. Постоянно мельтешащие приятели, хватая что-нибудь со стола, заслоняют его, но так даже лучше – ему не нужно знать, что я за ним наблюдаю. Жду чего-то, сам не знаю, чего именно. И чувствую себя при этом дураком и ничтожеством.
О чёрт, он не просто милый, он красивый. Девицы стаями кружат вокруг него. Впрочем, в этом плане мне жаловаться нечего, рядом со мной их тоже немало. Я всё ещё жду чего-то, что-то смутное шевелится в глубине души, где-то на краю подсознания.
Треплясь со знакомыми, украдкой кошусь на Свена. Он оборачивается ко мне, улыбаясь:
-Эй, Норман, что такой задумчивый?
-С чего ты взял? – расплываюсь в ответной улыбке.
Он хочет что-то ответить, но его отвлекает Рон. Продолжаю изредка поглядывать в сторону Фридриха. Я бы не дал ему на вид двадцати двух лет: слишком мягкие черты лица, полудетские. Эти губы… я жду момента, когда смогу прикоснуться к ним своими губами. Зелёные глаза с хитринкой… Если накрасить немного иначе, Свен будет похож на девушку. Волосы всё время падают ему на лицо. Я знаю, они немного суховаты от постоянных окрашиваний, но мне было бы очень приятно пропускать его пряди сквозь пальцы…
Норман, мать твою, что за мысли?! Натурал грёбанный! Фридрих – твой напарник по группе. Ни хера он не похож на девку – с таким-то кадыком!
Большими глотками допиваю пиво. Андре пододвигает мне ещё одну банку без лишних слов. Джулиана крутится возле Свена, тот резко оборачивается к ней, и я слежу за тем, как от этого движения раскачивается длинная серёжка, вдетая в его ухо. Как маятник… Притягивает. Завораживает. Туда – обратно, на фоне шеи. Эта шея… пфф! ну начни ещё эпитеты подбирать!
Я жду, когда он снова взглянет на меня. Не знаю, зачем мне это, просто хочется.
Знакомый тянется через весь стол за пепельницей, загораживая Свена, в поле зрения остаётся лишь его рука на банке пива. Эти руки… Явственно начинаю ощущать духоту помещения, пот выступает на лбу. Руки, как у какого-нибудь аристократа. Запястья кажутся хрупкими, не мужским; длинные пальцы с аккуратно накрашенными ногтями.
Моя бывшая подружка любила проводить языком по моим пальцам, чуть прикусывать их зубами. Мне хочется проделать подобное с пальцами Свена. Бля, ну меня понесло!
Всё, хватит мне… И вообще надо спать идти. А хотя, спать они мне всё равно не дадут. С девочками, что ли, подурачиться?..
Снова бросаю взгляд в сторону Свена. Милый мальчик… так и хочется сжать в объятиях и зарыться лицом в волосы.
Он пинает мой ботинок под столом:
-Норм, ты о чём так задумался? – и по-прежнему улыбается, привычно сдувая с лица непослушную прядь.
-А хрен его знает. – Пожимаю плечами. – Ощущение такое, будто перебрал.
-Да ладно, с каких пор тебя стало развозить после пары банок пива?
Сидящий рядом, слева от меня, Йенс толкает меня в бок:
-А ты не заболел?
-С чего ты взял? – с некоторым беспокойством смотрю на него – уж не распознал ли он причину?
- Я просто предположил. – Он пожал плечами.
-Просто я жду… - слова срываются с языка сами.
-Чего? – гитарист с интересом смотрит на меня.
-Да хер его знает. – Пожимаю плечами.
-Может, ты меня ждёшь?
На подлокотник моего кресла присаживается крашеная блондинка довольно цивильного вида, глаза пьяно блестят. Я её совсем не знаю, но меня радует, что она отвлечёт меня от «неправильных» мыслей.
-Может, и тебя.
Краем уха слышу, как Фридриху кто-то говорит о том, насколько кошмарны его концертные шмотки. Он лишь посмеивается и в сотый раз отделывается фразой: «Мне так удобнее».
Да, Свен, тебе совершенно не идут эти жуткие тряпки. Мне бы хотелось видеть тебя без них.
Разговаривая с блондинкой, я отвлёкся и не заметил, что Свен ушёл. Даже не знаю, один или с кем-то. Слышал только, как Рон окликнул его по имени.
Свен… «Юноша, мальчик» по древнескандинавски. Оно тебе очень подходит. Я верю, что ты навсегда останешься таким же обаятельным мальчиком. А я буду ждать, когда смогу прикоснуться к тебе не так, как теперь… Для чего это мне? Я не могу найти ответ, но я буду ждать…
***
Больше десяти лет прошло с тех пор, многое изменилось. Роспуск Dreadful Shadows, создание Zeraphine… Но посиделки после выступлений неизменны.
Мне не пришлось жалеть о том, что я пошёл с тобой после распада DS.
Пускай я женат, мысли о тебе не исчезли, просто чувствуется всё по-иному. А ты вот так и не женился… И, наверное, не женишься.
В 1996м я думал, что ты никогда не изменишься, я помню. Ты изменился: в твоих чертах не осталось ничего детского, и, хоть ты до сих пор молодо выглядишь, в уголках глаз всё отчётливее морщины; если приглядеться, то и линия губ сделалась жёстче; сухие и ломкие от окраски волосы заметно поредели (эх, а у меня вот ни черта уже не осталось от былого хвоста). Но для большинства ты всё такой же – вечно молодой Свен Фридрих. Я чувствую себя старым рядом с тобой.
За столом ты сидишь напротив меня, так что я волей-неволей натыкаюсь на тебя взглядом. Вид у тебя воистину холостяцкий: вечно в каких-то растянутых и застиранных одёжках.
Вот уж что точно не изменилось, так это твой характер. Мне так и не удалось до конца понять тебя. За эти годы мы успели сотню раз поругаться и помириться, ты даже не представляешь, как мне иной раз хотелось сломать твой арийский нос или выбить пару зубов.
Но больше всего мне хочется немного иного. Столько лет я мечтал обнять тебя, прижать покрепче… милый мальчик…
Нах!
Это выгорело во мне. И было больно. Сам не знаю, почему. Ну не любил же я тебя, в самом деле? Я просто ждал чего-то… Внимания? Признательности? Мне хотелось быть рядом. Но это не любовь, скорее магнетизм. Я ждал…
Вот смотрю на тебя сейчас, и знаешь, чего мне хочется? Вырвать из твоих пальцев очередную сигарету и затушить об твою же ладонь. Мне надоело чего-то ждать. Хочу взять и освободиться уже.
Эта твоя шея… когда-то я мечтал коснуться её губами. Сейчас мне хочется впиться зубами, прокусывая кожу до крови, чтоб тебе было больно.
Сигарета зажата в тонких пальцах… я хочу сломать эти пальцы с извечным чёрным лаком на ногтях, наступить на них тяжёлым ботинком, чтобы услышать твой крик (голос у тебя красивый, так не жалей его).
Откуда во мне это? Да чёрт его знает, накопилось за годы ожидания не ясно чего. Слишком долго я мечтал прикоснуться к чистому образу мальчика Свена, теперь же я хочу избавиться от него навсегда. Мне так надоело это бесплодное неправильное чувство… Именно поэтому я хочу втоптать этот милый образ в грязь. И я жду повода, жду подходящего момента, чтобы осуществить это.
Я хочу отомстить тебе за годы ожидания, за то, что боялся выразить скребущее во мне. Боялся взгляда твоих зелёных глаз, наполненного презрением. Ты виноват в том, что ничего не заметил.
Я жду, чтобы отомстить тебе, Свенни. Вечно молодой, вечно ничей… Я жду своего часа, когда смогу сбросить это бремя и больше никогда не стану думать о тебе не так, как полагается друзьям.
Я жду.